LA ROSA - ÁNGELA BECERRA

La rosa:

Se está muriendo la rosa.

Bajo su rostro cansado de haber buscado

el sol anclado en un florero.

Sus espinas de nada le sirvieron. Le arrancaron el alma.

Cada pétalo se ha ido encogiendo de tristeza,

perdiendo su tersura

ante la despiadada mirada de la gente.

Se está muriendo la rosa. Le cortaron la fuente

que le daba la vida.

Le robaron sentires que la hacían estar viva.

Le dieron agua y ella quería vida. Música de abejas en sus labios.

Alas de picaflores en sus ojos.

Quería sentir amanecer rocío, en sus mejillas.

Besar cada mañana mariposas.

Bailar, dejándose llevar, en danza por el viento.

Se está muriendo la romántica rosa…

Inclina con dolor todo su cuerpo.

Se rinde ante los hombres.

Ángela Becerra.

Rafael Turia.

DE QUÉ CALLADA MANERA - NICOLÁS GUILLÉN

De qué callada manera:

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera

la primavera!

(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto,

como si fuera

la primavera?

(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal!

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera

la primavera!

(Yo, muriendo.)

Nicolás Guillén.

Rafael Turia.

MARIPOSA - NICOLÁS GUILLÉN

Mariposa:

Quisiera

hacer un verso que tuviera

ritmo de Primavera;

que fuera

como una fina mariposa rara,

como una mariposa que volara

sobre tu vida, y cándida y ligera

revolara

sobre tu cuerpo cálido de cálida de palmera

y al fin su vuelo absudo reposara

—tal como en una rosa azul de la pradera—

sobre la linda rosa de tu cara...

Quisiera

ser un verso que tuviera

toda la fragancia de la Primavera

y que cual una mariposa rara

revolara

sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Nicolás Guillén.

Rafael Turia.

SE DEJA DE QUERER - J. A. BUESA

Se deja de querer:

Se deja de querer, y no se sabe 

por qué se deja de querer. 

Es como abrir la mano y encontrarla vacía, 

y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue. 

Se deja de querer, y es como un río 

cuya corriente fresca ya no calma la sed; 

como andar en otoño sobre las hojas secas 

y pisar la hoja verde que no debió caer. 

Se deja de querer, y es como el ciego 

que aún dice adiós, llorando,después que pasó el tren;   

o como quien despierta recordando un camino, 

pero ya sólo sabe que regreso por él. 

Se deja de querer como quien deja 

de andar por una calle, sin razón, sin saber; 

y es hallar un diamante brillando en el rocío, 

y que, al recogerlo, se evapore también. 

Se deja de querer, y es como un viaje 

detenido en la sombra, sin seguir ni volver; 

y es cortar una rosa para adornar la mesa, 

y que el viento deshoje la flor en el mantel. 

Se deja de querer, y es como un niño 

que ve cómo naufragan sus barcos de papel; 

o escribir en la arena la fecha de mañana 

y que el mar se la lleve  con el nombre de ayer. 

Se deja deja de querer, y es como el libro 

que, aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer; 

y es como la sortija que se quitó del dedo, 

y sólo así supimos que se marco en la piel. 

Se deja de querer y no se sabe 

por qué se deja de querer... 

 José Ángel Buesa.

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SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR - F. G. LORCA

Si mis manos pudieran deshojar:

Yo pronuncio tu nombre

en las noches oscuras,

cuando vienen los astros

a beber en la luna

y duermen los ramajes

de las frondas ocultas.

Y yo me siento hueco

de pasión y de música.

Loco reloj que canta

muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,

en esta noche oscura,

y tu nombre me suena

más lejano que nunca.

Más lejano que todas las estrellas

y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces

alguna vez? ¿Qué culpa

tiene mi corazón?

Si la niebla se esfuma,

¿qué otra pasión me espera?

¿Será tranquila y pura?

¡¡Si mis dedos pudieran

deshojar a la luna!!

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