NUBES NEGRAS – DAVID RUÍZ

Dice David Ruíz en su poema ‘Luto’ que «deberían inventar un luto en la alegría / que nos obligue a celebrar las cosas buenas». Ese luto es el que él, sin saberlo, nos hace pasar tras la lectura de Nubes negras, el poemario que publica de la mano de Frida Ediciones.

No es extraño escuchar a los que se hacen llamar “eruditos” de la literatura quejas acerca de la publicación de poemarios por parte de músicos. Quejas sin sentido, porque ¿qué son las canciones sino poemas cantados? ¿No será lo mismo dejarlas sin voz sobre el papel que cantarlas? La poesía, igual que muchos tipos de narrativa, no es más que la terapia del escritor con la que poder extraer aquello que sacude sus entrañas: una herramienta de exorcismo literario. Los músicos, como los escritores, como cualquier tipo de artista, plasma en su obra aquello que en su interior le pide salida. Hoy lo hace alguien que dedica su vida a dar voz a la Maravillosa Orquesta Del Alcohol (M.O.D.A.) y que esta vez ha decidido que la voz de sus letras la aporten los lectores. 

Nubes negras es la búsqueda por parte de David Ruíz de sanar las heridas que provoca el devenir vital en la persona sensible. Loreto Sesma intenta ampliarnos el horizonte con un bello prólogo, buscando salvaguardarnos ante el golpe de las páginas siguientes. Dividido al estilo musical en cara A y cara B, los poemas de David Ruiz van apareciendo como gotas de lágrima caídas en pequeñas cartas. ¿A quién? Ahí reside el secreto: sus poemas lanzan los miedos que le atormentan pero aceptan ser cogidos por cualquier lector y hacerse suyos. Empapados de sentimiento, también pasamos por el compromiso y la crítica social, o incluso musical. Si las canciones en ocasiones nos hacen quedarnos en la parte instrumental, en este caso entramos en lo más interno de una de las voces más aclamadas en esta época de verano y festival.

Como cuando uno asiste a uno de estos festivales, en el que superar los días es duro pero que siempre, al acabar, deja un poso inexplicable de felicidad; Nubes negras golpea fuerte, duele y hace daño, pero con la seguridad de que tras su lectura, como ocurre con los buenos libros, el sabor en boca permanecerá como recuerdo de felicidad. «Volverán las mañanas felices…».

Víctor González.

@chitor5

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CARTA AL MUNDO Y OTROS POEMAS - EMILY DICKINSON

Leer a Dickinson es sentirse siempre encerrado en una especie de habitación oscura con ventanal hacia el mundo. Dicen que pasó parte de su vida de una forma parecida a esa, con un miedo incontrolable al exterior, solo capaz de contemplarlo a través del cristal de su habitación. Lo impactante y lo más destacable de todo ello es la maestría con la que la poeta consiguió transmitir ese sentimiento de terror y ahogo en sus poemas; algunos de ellos publicados ahora por Libros del Zorro Rojo en Carta al mundo y otros poemas.

Decir Libros del Zorro Rojo nos hace pensar en dibujo, es inevitable. Y aquí no podían faltar. Isabelle Arsenault consigue sacar el sentimiento que empapa a los versos de la estadounidense para impregnar de él sus ilustraciones. Leemos el poema – por cierto, traducido fielmente por María Negroni – y sufrimos el impacto, vemos el dibujo y sucede lo mismo. 

Emily Dickinson nos transporta con su poesía a un mundo de pesadumbre visto a través de unos ojos cargados de sensibilidad. Con sus versos, dudamos acerca del sentido de la vida, de la posibilidad del amor, e incluso de la existencia de una realidad común. Porque una de las cosas que más destaca de Dickinson es la capacidad de mostrar un mundo único y personal, el saber reflejar como muy pocos el interior roto de una persona hipersensible. 

Carta al mundo y otros poemas es una demostración ineludible de cómo la poesía – al igual que las demás vertientes del arte – sirve para exorcizar temores, para indagar en el propio ser, para saber quién se es o, en un primer caso, si se es alguien. Una maravilla más publicada por Libros del Zorro Rojo que mezcla de manera inolvidable la poesía imperecedera de Dickinson con los maravillosos trazos de Arsenault. 

Víctor González.

@chitor5

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BALUARTE - ELVIRA SASTRE

Nos enseña Calderón de la Barca en La vida es sueño que la vida no es más que una sucesión de hipérboles dentro de una gran hipérbole de la nada. Esta mentalidad, cúmulo de muchas filosofías que el autor saboreó mediante libros procedentes de los más recónditos rincones del planeta, ha ido goteando, muchas veces de manera inconsciente, sobre las plumas de nuestros autores contemporáneos. Y un claro ejemplo es Elvira Sastre.

Con un apellido que encaja a la perfección en su arte con las palabras, Elvira es capaz de definir la vida que ha sido vista desde abajo. Solo aquellos autores que han probado el sabor de la caída, que han pisado el fondo (que es donde se esconde la poesía), pueden ofrecer una mirada cercana a lo real del sentido de este caminar con tropiezos que es nuestro día a día. 

Elvira Sastre sabe tocar como nadie mediante versos el tema del amor, o del desamor, teniendo en cuenta que no hay uno sin el otro. Este mundo de contrapuestos, de claroscuros, es el fuerte en la poeta segoviana.  Quien lea Baluarte se acordará de García Montero, el maestro de una generación de poetas que cuentan la vida tras la vuelta de un fondo en el que todos caemos y pocos se atreven a volver a mirar, a comprender y a aprender de él para no tener que volver a degustarlo. Ellos saben lo que hay abajo y deciden transmitirlo de la forma más bella que existe, la que lleva a cabo la poesía. 

Tras leer Baluarte queda en la mente del lector que el sentido de estos nuevos poetas no es otro que dar cuerda a un amor que a veces se rompe, cae y tropieza, pero que mediante versos como los de Elvira Sastre es capaz de remontar, levantarse y seguir caminando. El amor no es más que todo en esta vida. Todo puede ser arreglado con un poco de amor y todo puede estropearse si no se le encuentra. Y para ello están los poetas, para ello está Elvira Sastre; para hacernos ver que hay algunos elegidos que ya han recorrido el camino, que ya están de vuelta, que han pasado lo mejor y lo peor mucho antes de que todos nosotros empezáramos a entender la palabra, que ya han regresado a casa tras un viaje lleno de sol y de tormentas, del frío invierno y el calor estival, que se han bañado en el azul turquesa de mares encontrados en miradas y han sido golpeados por la crudeza de tempestades egoístas, egocéntricas y salvajes. Solo a ellos podemos llamarles poetas, solo ellos pueden darnos alguna lección en la vida. 

Y eso es Baluarte, una grandísima y hermosa lección. 

«La vida es para quien se conforma. La poesía, para quien sueña y desea…y no tiene miedo de contarlo». Elvira Sastre. 

Víctor G. (@chitor5)

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TODOS MIS FUTUROS SON CONTIGO - MARWAN

Ha nacido una nueva generación de poetas que se escapan de la rima como se escapan de los prejuicios y tabúes tan castizos y cañís que han gobernado nuestro país durante tantos años. Ya no importa tanto la rima como el saber describir con alegorías de palabras lo roto que está uno por dentro. Todos estamos rotos o lo hemos estado en algún momento; aquellos que más lo han estado y que mejor lo saben contar son los que hoy llamamos poetas. 

Y hay un grupo de poetas que ven a la hora de escribir como sus letras van acompañadas de una melodía obligada, y que estas letras les obligan a reproducir la melodía con instrumentos mientras con su voz entremezclan letra y melodía. Y estos son los que llamamos cantautores. 

Marwan es ambas cosas, aunque es difícil afirmar que puedan separarse. Tenemos claro que un poeta no tiene por qué ser cantante pero es difícil concebir un cantautor que no sea poeta. Marwan tiene la capacidad de enamorar con el desamor, de producir sonrisas ante la belleza nacida de algo trágico; él ha llorado para que muchos otros rían al ver que no son los únicos que se sienten vacíos por dentro, porque para esto está Marwan, para llenarnos el pecho de poemas. 

En este poemario encontramos amor, desamor, sociedad, España, pero por encima de todo encontramos a Marwan. Su huella está en todos los poemas. Hay cortos y algunos que ocupan varias páginas, pero todos tienen esa esencia que huele a abrazo con lo que más tememos: la soledad. 

Seguro que muchos han escuchado sus canciones e incluso hay algunos que hayan llorado con ellas, pero la experiencia de darle tú mismo el ritmo a la letra, de ser tú el propio cantautor al percibir la melodía que te agarra con cada verso, es algo totalmente obligatorio e indispensable en cualquier persona con alma de lector. Tenemos que leer, y no importa que la nueva poesía haya perdido la rima, porque en realidad no se ha perdido, ha cambiado, y no hay nada más indispensable en esta vida que evolucionar.

Así que anda con cuidado

cuando te acerques a un libro

o cuando pases por la sección de poesía 

de unos grandes almacenes,

que la poesía es un arma cargada de futuro

y los poetas los sicarios a sueldo del amor.

Víctor G. (@chitor5)

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#CUESTIONADOS - SONIA PÉREZ

¿Cuántas veces nos sentimos #cuestionados por el corazón cuando hacemos lo que nos dicta la razón y cuántas por la razón cuando confiamos en el corazón?

A Sonia Pérez, la autora de este libro, le llegó un momento de su vida en el cual estas cuestiones la sobrellevaron a una única opción, el escribir. El responder a todas ellas mediante una única salida, las letras.

No hace mucho tiempo, una figura tan grande e importante como Joaquín Sabina confesó en una entrevista que el mundo de las letras es para la gente que no tiene una vida feliz; que estos, los felices, lo que deben hacer es disfrutar de esa vida tan magnífica que tienen, y así, dejar a los demás, los que no encuentran la luz en su vida, encontrarla en las letras. Esta cita sería un ejemplo clarísimo de lo que es el libro que comentamos: una obra en la que una persona, Sonia Pérez, que ha sufrido los embistes de un amor confuso se aferra a la confesión literaria para poder esquivarlos, para poder levantarse de las caídas que le provocan.

Una obra en la que el lector encontrará cientos de reflexiones, confesiones, deseos, recuerdos; todos ellos en forma poética, en forma de suspiro. Ya en la segunda mitad del s. XIII alguien como Dante Alighieri comparaba los poemas con suspiros, esos suspiros producidos por una inspiración fortuita. Es esto lo que encontramos en este libro, suspiros, poemas, poemas en forma de suspiros o suspiros en forma de poemas.

De lectura fácil y entretenida, leer a Sonia Pérez y su #Cuestionados es leernos a nosotros mismos en épocas pasadas o recientes, pero que siempre ocurren. Nadie está libre de las garras del amor y por tanto, del desamor. A todos, este nos ha golpeado con fuerza alguna vez y nos ha invitado a ese tan oscuro pozo del que con su antónimo, el amor, se consigue salir.

En definitiva, una obra cargada de realidad, la cual habrá servido de tal ayuda a la autora como a todos los lectores que la compartan.

Cuando un autor proyecta en su obra sus miedos, sus penas, sus sentimientos, es sabido que esa obra únicamente servirá de intermediaria para retenerlos momentáneamente y así, al volver a ser abierta, ya por otra persona, su lector, tornar a arrojarlos y de esta manera permitirles aflorar e impregnarse en un nuevo corazón.   

“…Escribo todo cuanto te quiero decir. Entre letras refugio el querer ser quien contigo no fui…” #Cuestionados.


Víctor G. 
@libresdelectura
www.facebook.com/libresdelectura

DE VEZ EN CUANDO

'Mirror', de Tigran Tsitoghdzyan.

De vez en cuando (solo de vez en cuando)

apago las luces del Universo.

Ahogo las palabras, me hundo en el silencio,

olvido los colores.

Y apago, también, tus be(r)sos.

Me quedo sin respiración

buceo en mis adentros.

Y de repente me sucede

que me miro y no me veo,

que me hablo y no me escucho,

que me toco y no me siento.

Y me pierdo en el vacío,

como en medio de un desierto.

Sin arena, sin oasis,

sin agua, sin camellos.

¿Hacia dónde ha ido mi alma?

“Yo” no es nadie, no responde,

ya no hay nombres, solo hay eco

que disfraza del pasado

todo aquello que hoy ha muerto.

Ojalá viniese el miedo,

¡Que venga! que sacuda todos mis huesos,

que me empuje y que me queme

que me haga sentir algo por dentro.

El vacío me deshace

y me llena de silencio.

Un silencio nada fértil,

un silencio tan y tan hueco.

Vuelve, me digo, quienquiera que seas,

VUELVE. Es una orden, es un deseo.

Que estoy cansada de no ser,

de no verme en el espejo.

Sara C. Labrada

@sarazamz

RETRATOS EN FUGA

Fotografía: Ben Zank.

Parecer otra

Nunca tú

Como si la vida no fuera

Propia

Como si los gramos propios

De existencia

Fueran mínimos

Dónde es la pregunta 

¿Dónde una?

Cuáles son las casas o los territorios donde 

una se siente acogida por la piel

Quizás nunca llega

Quizás debo empezar a tocar la carne

¿Que hay más allá de la perspectiva del vuelo?

Adicta del mundo de las ideas

Patricia Bertolín.

MAREAS

En la sobriedad del viento busco

un soplido que desenmarañe mis pestañas

una razón que disuelva el yugo

que empaña mis párpados y cristaliza mis ventanas

Acunado por el ingrávido manto

de esta noche bisiesta

lejos del faro; libre del juicio, de bustos y de esquelas

no hay mayor rémora que el plañir de la mar serena

Entre tus vestigios busco

brújula

y redil

para encauzarme en la resaca

así vuelva la luna entre el añil

¡Desviste las nubes

navegaré entre mareas!

que los albores de sus verdes ojos

disfracen mi errumbre

Sin ti

soy un lisiado,

un poeta,

un pirata de agua dulce

Nil Pujolràs

CON EL DES TE PIDO

'Las dos Fridas', Frida Kahlo

Tienes tu cuerpo en la tierra

O al menos tu piel sigue manchada de brotes verdes

Tienes la palabra acogida entre diversas escuchas

Quizás lo que falta es lo que no vemos

Y así te fuiste

Con la tierra bombeando fuertemente en tu imagen pero tus ojos

Que lejos estaban ya de la vida

Y todo sucedía en silencio

Como suceden infinitud de cosas

En este mundo, así en silencio

Y al despertar tu lejanía estaba más cerca que nunca

El silencio, ese que vivía entre nosotras, se ha vuelto de repente la verdad más 

ineludible del mundo...ya no estás.

Patricia Bertolín

A VECES OIGO HISTORIAS

Remedios Varo.

Hay historias que quedan suspendidas 

en un espacio liminal

Están aquí, haciendo ruido, moviendo mobiliario, 

arañando el cuerpo

Encuentran su sustento en los vestigios,

algunas cicatrices, algunas cajas que mantienen en carne viva 

lo que el cuerpo es incapaz de filtrar

Esto ya lo viví...es la sangre ya descongelada la que te llama. 

Hay historias que no pueden ir al más allá.

Patricia Bertolín.

POEMA 31

La gente cree conocerte 

cuando de ti le hablo. 

Como si uno pudiera 

oler tus prisas en el metro 

sufrir tu locura y desespero 

coger tus ganas de reseguir 

mis manos mis labios mi columna. 

Y cree saber de ti 

de cómo giras la cabeza 

de cómo preguntas por qué 

de cómo te escondes tras 

tu flequillo tus pasiones tus olvidos.

Entonces lo entiendo. 

Que me miro fijamente al espejo 

y descubro que terroríficamente 

tan a mi alma agarrado estás 

que existes a través de mis pupilas.

Alba Comas.

@espiritapoesia

TU VACÍO DE FUEGO

No consigo entender 

cómo te desprendes de tu ropa 

de tu piel y de tu alma 

cuando hacemos el amor. 

Y cómo pasas a ser yo 

para robarme mi ropa 

mi piel y mi alma. 

Tienes algo parecido a la magia 

escondido en tus suspiros 

algo parecido a todo lo que crea 

una galaxia. 

Y ojalá pudieras tú comprender 

que ya cuando de mí escapas 

no existe lugar en el mundo 

que mejor me diera ese vacío 

tan de fuego.

Alba Comas.

@espiritapoesia

AMOR RETÓRICO

Hipérbole es llamarte ‘mi vida’

mientras se cumple la paradoja de que por dentro siento que estoy muerto.

Metáfora es besarnos las cicatrices del alma a base de abrazos

con la ironía del que sabe que volverán a abrirse después.

Elipsis es quitar de nuestras vidas los momentos felices,

para llenarla de un asíndeton que reduce la cantidad de recuerdos bonitos.

Nuestro amor es una antítesis de ni contigo ni sin ti,

donde los eufemismos sobre olvidarte

y las metonimias para enmascarar el dolor

son constantes, y no vitales.

Vivimos en un repetido hipérbaton donde desordenamos

ante el otro nuestros sentimientos por miedo a ser descubiertos.

En definitiva, somos la etopeya perfecta para

narrar una historia de caos amoroso.

Brian Aguilar Sánchez

SEXTINA CON VERSADA

Duerme conmigo la vida de un sueño,

duerme al querer vivir en tu lecho

de pieles tejidas sobre tu cuerpo,

vive despierto un solo deseo

compuesto y vestido tan solo de verso

duerme el latido desnudo de dueño.

La sangre sin ti sangra sin dueño,

al latir sin latido duerme sin sueño,

y al compás de una rima descompone su verso

no hay venas unidas sin dos en el lecho,

de rojo sincero se tiñe un deseo

que brote entre dos la sangre de un cuerpo.

Vestir las dos pieles de un traje del cuerpo,

sentir al vestirte el calor como dueño,

y entre besos cumplir el cumplido deseo,

revive en tus manos el pulso del sueño,

despierta al dormir el ensoñado lecho

no hay verbos de amor que enamoren tu verso.

El vestido de amor cosido con verso

ama de llamas bordadas por todo tu cuerpo,

fuego despierto entre pieles y tela de un lecho,

roja pasión la bandera del dueño

alma sensible tejida con sueño,

y prenden labios al deseo.

Morir entre dos el tan vivo deseo,

fundir en palabras tu fuego en el verso,

quema despierto el dolor en tu sueño,

arden cenizas de color por tu cuerpo,

desangradas del rojo no tienen dueño,

congelados tus gestos yacen sobre el lecho

Que no hay vida en que duerman dos en el lecho,

que no hay fuego en que arda más de un deseo,

por no haber no hay perdón sin perdonar al dueño,

traición por sangrar al reescribir un verso,

sin vestir se desnuda entero un cuerpo

sin soñar se despierta el tan durmiente sueño.

Y es por ti que sueño al soñarte entre tu lecho

y es que sólo un cuerpo desea mi deseo

y es quemarte en verso y por versada ser tu dueño.

D.A.C.

EXPLICACIÓN QUÉ ES UNA SEXTINA

La sextina es una composición poética integrada por 39 versos de arte mayor, normalmente endecasílabos, estructurados en seis estrofas de seis versos y un remate final de tres versos.

Las seis estrofas que, con el terceto final, conforman la sextina, carecen de rima, pero cada uno de sus seis versos acaba en una palabra-rima (preferentemente un sustantivo llano y bisílabo).

Estas seis palabras-rimas finales de cada verso se irán repitiendo en las estrofas siguientes alterando su orden, pero siempre siguiendo una misma ley: las tres primeras palabras-rimas "bajan" para hacer "huecos" entre ellas de modo que la primera pasa al verso segundo, la segunda pasa al verso cuarto y la tercera baja al verso sexto. Quedan por tanto, tres versos libres, el primero, el tercero y el quinto, que son ocupados por las tres palabras-rimas restantes en orden inverso: la sexta en el primer verso, la quinta en el tercero y la cuarta en el quinto.

CONVERSACIONES CON EL DOLOR

Te diría que ya ando sola 

Que mi cuerpo es más ligero

Y que tu sombra ya está difuminada

Te diría que las mañanas van directas

A la sangre y

Que el cielo desprende gramos de esperanza

Te diría que me mojo con otros cuerpos

Que mi sonrisa cada vez es más generosa

Y que ya no somos más que el polvo

Que albergan los rincones

Te diría tanto

Y tan poco sentiría

Que qué más da oír los augurios del amanecer

Cuando en mi cama

Gritan nuestros vestigios

Qué más da invocar al nacimiento

Cuando las habitaciones devienen

Fragmentos de ti

Patricia Bertolín.

PERFORACIONES VITALES

Veo esa imagen

Del debo/tengo/es

Y se evapora la

Poca solidez

Que me hace 

Humana

Al lado

De las cosas

Corta, superficial

Y demasiado fugaz

Posponiendo siempre

La raíz

Estoy de muda

Dejarme en paz

Déjame en paz

A ti la primera 

La que se esconde 

Detrás de la piel

Patricia Bertolín.

LO QUE NO VEO, MI PIEL ME CUENTA

¿seremos otra vez nuevas?

                                        si es que alguna vez lo fuimos

venimos de un antes 

que da cierta curva 

al movimiento: 

interseccionalidad de 

retales biográficos,

en este campo donde

 una deviene acción

volveremos a ser lo 

que nunca fuimos 

y mientras nos lavamos 

la cara 

las grapas se desajustan 

de nuestra piel

es la sangre la que me 

muestra que 

nunca le dimos cuerpo 

a esa de idea de 

nosotras

nos quedamos fijos 

o al menos en la memoria 

como si el tiempo no fuera 

de nuestro mundo

solo supimos ser 

un ideal que nunca 

quiso naufragar 

el horizonte del 

deseo.

nos olvidamos.

Patricia Bertolín.

CONTACTOS Y FUGAS

Imagen: Irene Colell.

.hoy me he destrozado en tu cuerpo 

he perdido la rigidez de ser solo mía 

he destruido el espacio que me mantenía 

como nueva o al menos en proceso 

de sentirme otra

.hoy he caído en nuestros restos, 

de cabeza y sin alas 

la materia, más dura que nunca, 

y no he sabido ser otra cosa que 

tus labios

.hoy he vuelto a confundirte con 

el infinito. perdiendo gramos, 

ignorando vestigios: eres el 

paraíso donde perdí esa mirada 

que desenfocaba el pesimismo

.hoy me he perdido, a trozos, que 

ahora se mueven buscando lo común. 

en ese centro, que es mi cuerpo, 

donde ningún imperialismo quiero 

que lo deforme. donde construyo mi 

lugar a solas. conmigo. con las otras

Patricia Bertolín.

DES PEDIRTE

Somos nuestra despedida. 

No somos más que eso: 

el eterno recordatorio 

de que ya no somos.

El nosotras en vías de 

extinción.

Estamos de vuelta, 

devolviéndonos las 

deudas que quedaron 

pendientes. 

Completándonos, 

recuperando aquello 

que donamos en nombre 

de un discurso concreto 

del amor.

Mis poros superan 

los secretos que margino.

No puedo esconderte.

No podré volver a encontrarte

hasta que termine 

esta despedida.

Lento este andar 

de olvidos

Patricia Bertolín.

ME HA ENTRADO MIEDO A OLVIDAR CÓMO DUELES

Ojalá nos hubiésemos querido tanto 

como nos odiamos ahora.

Y es que quizá solo nos conocimos para saber

a qué sabe el dolor cuando te matan por dentro.

Siempre te dije que ibas a dejar huella,

pero no hacía falta pisarme el corazón tan fuerte para ello.

Yo abrazaba al amor por detrás

y tú te empeñabas en cogerlo fuerte del cuello. 

Y hoy me dedico a cerrarle las puertas 

a todo el mundo, porque este destrozo es nuestro

y no quiero que nadie entre a arreglarlo,

quien lo rompe lo arregla, y te estoy esperando con todo por medio

y pensando que en algún lugar de estas lágrimas

gotea tu nombre y la posibilidad de haber sido eternos.

Ahora el daño ya está hecho, 

y cuando el daño está hecho no queda otra que sentarse

en la mesa y comérselo solo y en silencio, 

hasta que se termine el plato.

Fuiste una hija de puta, 

una piedra en medio del camino 

con la que volvería a tropezar cada vez que me levantase,

y me hiciste sentir por un momento que estaba vivo.

Siempre duele que te destrocen,

pero tú al menos tuviste estilo para hacerlo, y se agradece. 

He estado a punto de admitir que lo nuestro fue un error,

a punto de aprender de ello,

y me ha entrado miedo a olvidar cómo dueles.  

Brian Aguilar.

@_brianaguilar