El amor ha muerto, has sido tú, y él, y yo, hemos sido todos.
El amor murió el día que empezamos a describirlo con fotos perfectas de momentos finitos, en lugar de con palabras interpretadas por los ojos que las leen, el amor murió el día en que un mensaje cobró más valor que una voz, el día en que un estado civil en una red social tuvo más importancia que un 'te quiero', el día que salimos a pasear para sacarnos una foto, y no para darnos un beso a la luz de la luna. El amor murió en ese 'te amo' borracho, murió en esos celos, en las caricias interrumpidas por politonos, murió entre la frase de una canción degradante, entre el ruido de los coches y las bocinas, murió entre vasos de tubo y alcohol, entre drogas duras y dietas prometedoras de belleza, entre esquina y esquina, murió ante el odio de desconocidos que se gritan en la calle, a los pies de los niños que pelean por un juguete, murió en las lágrimas de ese joven que se derrama entre lamentos e insultos en el baño del colegio, murió bajo los apuntes que otro le tiró al suelo.
Ha muerto en las ciudades abarrotadas y en los pueblos desiertos, saltó a las vías del tren, gritos de dolor sin sonido, sin color. El amor murió en cada niño desnutrido, en cada madre que desconsolada ve a su hijo morir recién nacido, el amor murió hace tiempo entre velas aromatizadas y masajes con final feliz, entre la fiebre del sábado noche y los polvos de hada que se meten por la nariz, en cada diente de leche que cae y cada muela del juicio que nace, que aun sin juicio en la sangre resurge y rompe la inocencia, y es que la decencia ya no existe, y lo vemos cada día en la calle, en esa gente que pide dinero, mientras el paquete de tabaco que consumo para escapar cinco minutos del trabajo paga al estado que me asfixia. ¿Qué tiempo te queda para amar si no llegas a rendir cuentas al banco? ¿Que tiempo te queda para hacer el amor si cada noche te duermes agotado entre preocupaciones y facturas? Si pagas al enemigo con tu sangre, si el trabajo te esclaviza en lugar de darte medios, si la televisión se ha vuelto el tema de conversación en la cena, ese aparato que solo habla y no pregunta, esa almohada que solo escucha y no responde, y cada palabra que traga no la borra de tu mente.
El amor era ese niño que ríe, el amor era esa carta de ternura, el amor era la pasión sobria, el amor era la puerta siempre abierta, era la tiendecita de tu barrio, era la sombra de ese árbol que cortaron para hacer una marquesina, el amor era la lata de refresco en el parque con amigos, el amor eran los juegos de cartas, era esa mano que te ayuda a levantarte cuando caes, era la tirita con dibujitos, el flotador y los manguitos, la tierra y la arena, no la consola más moderna, el amor era esa señora que sonríe, el olor a pan casero, el amor era cosa de todos, y ahora ni de dos es un 'te quiero'.
Cuando tanto se conoce, tanto se quiere, tanto se necesita y tanto duele, cuando el dinero vale más que las personas, y por dinero vives, y por dinero mueres, ni el amor reina ya en nuestros cielos, ni la belleza en nuestros huertos.
Y ya el amor ha muerto, rezad ahora por vuestros cuerpos.
Alba Ferrer.
@dihiftsukai
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